La fuga

Podría hacer en cualquier momento algo devastador, sólo tendría que levantarme de esta silla, hacer un par de llamadas, quizás una nota manuscrita, comprar un vuelo y tomar un taxi, después os escribiré cartas a todos, cartas inocentes de esas donde el único mensaje es que os quiero, que os quiero mucho. Sería tan sencillo. Aparecer un día, meses o años después, en el periódico, con un cigarrillo emergiendo de una barba poblada, o recién afeitado, tomando un gin tonic en un bar de mala muerte, haciendo una entrevista por ser el personaje del milenio o simplemente por ser un personaje más. Lo que sea pero cambiar. Romper de golpe con todo lo que presuntamente está establecido, aquello que en cierto modo está destinado: estudiar, trabajar, jubilarse, morir. Algo así como una segunda vía, un descarrilar de todo eso. Huir de todo sin que nada te persiga. Vivir del cuento, en todos sus sentidos semánticos. El plan de fuga es tan sencillo que asusta. No hace falta siquiera darse prisa, no hay horarios en esta huída teórica. ¿Delinquir? Quizás. Lo que sea con tal de dejar todo atrás. Y un día nos cruzaremos por la calle, un día que diga: por qué no volver, y será todo tan triste, vosotros encarrilados y yo inmerso en esta revolución de una sola persona, y me diréis: te vimos en el periódico, y yo no sabré qué responder, así que me encogeré de hombros, nos tomaremos un gin tonic o algo y contaré alguna anécdota de mi vida, contaré mi vida entera como anécdota, como nota a pie de página de un sistema lineal, eso sucederá así, sí. Sería tan fácil. Sólo tendría que levantarme de esta silla.