Soy un fraude.
Trataré de hacerte creer que soy lo que escribo. Te engañaré soplándote versos en la nuca.
Me emborracharé lo suficiente como para parecer un escritor maldito y que así mis palabras suenen como si sangrara mientras digo: les enfants sont si tristes!
Soy capaz de suicidarme con una metáfora apropiada. Como escribiendo: una bala me asesina la primavera para siempre. Lo lírico disfraza tan bien mi mentira.
Soy un fraude porque aquí aparento ser un escritor de verdad. Porque en realidad a tu lado sólo soy un hombre más.
Trataré de hacerte creer que soy lo que escribo. Te engañaré soplándote versos en la nuca.
Me emborracharé lo suficiente como para parecer un escritor maldito y que así mis palabras suenen como si sangrara mientras digo: les enfants sont si tristes!
Soy capaz de suicidarme con una metáfora apropiada. Como escribiendo: una bala me asesina la primavera para siempre. Lo lírico disfraza tan bien mi mentira.
Soy un fraude porque aquí aparento ser un escritor de verdad. Porque en realidad a tu lado sólo soy un hombre más.
3 comentarios:
No te creo.
yo tampoco
...y quien somos nosotros para tomarnos el derecho de no creer?
Como si creer o no fuera una elección.
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